20 juin 2008
Gaston Couté
Gaston Couté
(né à Beaugency le 23 septembre 1880, mort à Paris le 28 juin 1911)
est un poète libertaire et chansonnier français.
Site officiel - des textes à lire - des textes à écouter
Fils de meunier, il quitte l'école avant le baccalauréat.
Il exerce comme commis auxiliaire à la Recette Générale des impôts d'Orléans, puis dans un journal local, Le Progrès du Loiret.
Il commençe à publier ses poèmes dans des feuilles locales, et à en composer en patois.
Il les fait entendre à une tournée d'artistes parisiens de passage et décide, en 1898, à 18 ans, de "monter à Paris". A force de réciter ses poèmes dans les cabarets il y obtient un certain succès.
Il collabore alors à la revue La Bonne chanson de Théodore Botrel tout en écrivant des chansons d'actualités pour des journaux anarchistes La Barricade et surtout La Guerre Sociale sans jamais réussir à vraiment gagfner sa vie.
La tuberculose, l'absinthe, la privation auront raison de lui, c'est après avoir été conduit à l'hôpital Lariboisière qu'il meurt dans les 24 heures à l'âge de 31 ans.
Il est inhumé au cimetière de Meung-sur-Loire.
« Après sa mort à l'hôpital, derrière le corbillard que suivaient quelques écrivains amis, le vieux père de Couté était en tête, vêtu de sa blouse de meunier, appuyé sur un bâton. Il regarda le cercueil que l'on recouvrait de terre et s'écria : “T'as voulu v'nir à Paris. Eh ben, t'y v'la !” » - (Michel Ragon, Histoire de la littérature prolétarienne)(hélas une légende qui a la vie dure...) -
Les poèmes de Gaston Couté ont depuis régulièrement été mis à l'honneur : disques et spectacles (Gérard Pierron, Bernard Meulien, Claude Antonini, Compagnie Grizzli, Compagnie Philibert Tambour, Le P'tit Crème, Hélène Maurice, Imbu...) et quelques interprètes de marque : (Édith Piaf, Bernard Lavilliers), rééditions, sites web... Certains groupes de musique contemporaine (rap, électro, techno) et hip-hop comme jazzkor , et les 1871 ont aussi repris dans son répertoire .
Les textes de Gaston COUTE sont presque tous écrits pour être dits.
Il faut donc "se les lire".
Les entendre.
Ils ont le rythme de la parole.
Ils sont "à la bouche", pas pour les yeux...
Œuvres
La chanson d'un gâs qu'a mal tourné, œuvres complètes en cinq volumes, Éd. Le vent du ch'min (1976-1977)
Les Mangeux d'terre, textes choisis par Gérard Pierron et G. Coutant, Éd. Ch. Pirot (1990) ISBN 2868081703
Le Gars qu'a mal tourné : Poèmes et chansons, Éd. Le Temps des Cerises (1997)
Des chemins de Terre aux Pavés de Paris, Dossiers d'aquitaine (1998)
La chanson d'un gâs qu'a mal tourné, un volume (tiré 150 exemplaires sur papier d'Auvergne & deux mille exemplaires sur vélin mat) comprenant 38 textes, Éd. Eugène Rey (1928)
La chanson d'un gâs qu'a mal tourné, Regain de lecture (2008)
"Ce petit gars maigriot, aux regards de flamme, aux lèvres pincées, était un grand poète. Il allait chantant les gueux des villes et des champs, dans son jargon savoureux, avec son inimitable accent du terroir. Il flagellait les tartuferies, magnifiait les misères, pleurait sur les réprouvés et sonnait le tocsin des révoltes."
Un grand poète, vous dit-on" - Adieu de Victor Méric
VOICI QUELQUES TEXTES
Mais une précaution : Lisez-les vous.
LE GAS QU'A MAL TOURNE
Dans les temps qu'j'allais à l'école,
- Oùsqu'on m'vouèyait jamés bieaucoup, -
Je n'voulais pâs en fout'e un coup ;
J'm'en sauvais fér' des caberioles,
Dénicher les nids des bissons,
Sublailler, en becquant des mûres
Qui m'barbouillin tout'la figure,
Au yeu d'aller apprend' mes l'çons ;
C'qui fait qu'un jour qu'j'étais en classe,
(Tombait d' l'ieau, j'pouvions pâs m'prom'ner !)
L'mét'e i'm'dit, en s'levant d' sa place :
"Toué !... t'en vienras à mal tourner !"
Il avait ben raison nout' mét'e,
C't'houmm'-là, i'd'vait m'counnét' par coeur !
J'ai trop voulu fére à ma tête
Et ça m'a point porté bounheur ;
J'ai trop aimé voulouér ét' lib'e
Coumm' du temps qu' j'étais écoyier ;
J'ai pâs pu t'ni' en équilib'e
Dans eun'plac', dans un atéyier,
Dans un burieau... ben qu'on n'y foute
Pâs grand chous' de tout' la journée...
J'ai enfilé la mauvais' route!
Moué ! j'sés un gâs qu'a mal tourné !
A c'tt' heur', tous mes copains d'école,
Les ceuss' qu'appernin l'A B C
Et qu'écoutin les bounn's paroles,
l's sont casés, et ben casés !
Gn'en a qui sont clercs de notaire,
D'aut's qui sont commis épiciers,
D'aut's qu'a les protections du maire
Pour avouèr un post' d'empléyé...
Ça s'léss' viv' coumm' moutons en plaine,
Ça sait compter, pas raisounner !
J'pense queuqu'foués... et ça m'fait d'la peine
Moué ! j'sés un gâs qu'a mal tourné !
Et pus tard, quand qu'i's s'ront en âge,
Leu' barbe v'nu, leu' temps fini,
l's vouéront à s'mett'e en ménage ;
l's s'appont'ront un bon p'tit nid
Oùsque vienra nicher l' ben-êt'e
Avec eun' femm'... devant la Loué !
Ça douét êt' bon d'la femme hounnête :
Gn'a qu'les putains qui veul'nt ben d'moué.
Et ça s'comprend, moué, j'ai pas d'rentes,
Parsounn' n'a eun' dot à m'dounner,
J'ai pas un méquier dont qu'on s'vante...
Moué ! j'sés un gâs qu'a mal tourné !
l's s'ront ben vus par tout l'village,
Pasqu'i's gangn'ront pas mal d'argent
A fér des p'tits tripatrouillages
Au préjudic' des pauv'ers gens
Ou ben à licher les darrières
Des grouss'es légum's, des hauts placés.
Et quand, qu'à la fin d'leu carrière,
l's vouérront qu'i's ont ben assez
Volé, liché pour pus ren n'fére,
Tous les lichés, tous les ruinés
Diront qu'i's ont fait leu's affères...
Moué ! j's'rai un gâs qu'a mal tourné !
C'est égal ! Si jamés je r'tourne
Un joure r'prend' l'air du pat'lin
Ousqu'à mon sujet les langu's tournent
Qu'ça en est comm' des rou's d'moulin,
Eh ben ! I' faura que j'leu dise
Aux gâs r'tirés ou établis
Qu'a pataugé dans la bêtise,
La bassesse et la crapulerie
Coumm' des vrais cochons qui pataugent,
Faurâ qu' j'leu' dis' qu' j'ai pas mis l'nez
Dans la pâté' sal' de leu-z-auge...
Et qu'c'est pour ça qu'j'ai mal tourné !.
LE CHRIST EN BOIS
Bon guieu ! la sal'commune ! ... A c'souèr,
Parsounne a voulu m'ar'cevouér
Pou' que j'me gîte et que j'me cache
Dans la paille, à couté d'ses vaches,
Et, c'est poure ren qu' j'ai tiré
L'cordon d'sounnette à ton curé
Et qu'j'ai cougné cheu tes déviotes :
Les cell's qui berdouill'nt des pat'nôt'es
Pour aller dans ton Paradis...
S'ment pas un quignon d'pain rassis
A m'fourrer en travars d'la goule...
I's l'gard'nt pour jiter à leu's poules ;
Et, c'est pour çà qu'j'attends v'ni d'main
Au bas d'toué, su' l'rabôrd du ch'min,
En haut du talus, sous l'vent d'bise, .
Qu'ébranl' les grands bras d'ta crouéx grise...
Abrrrr ! ... qu'i' pinc' fort el' salaud !
E j'sens mon nez qui fond en ieau
Et tous mes memb'ers qui guerdillent,
Et mon cul g'lé sous mes penilles ;
Mais, tu t'en fous, toué, qu'i' fass' frouéd :
T'as l'cul, t'as l'coeur, t'as tout en boués !
Hé l' Christ ! T'entends-t-y mes boyaux
Chanter la chanson des moignieaux
Qui d'mand'nt à picoter queuqu'chose ?
Hé l' Christ ! T'entends-t-y que j'te cause
Et qu'j'te dis qu'j'ai-z-eun' faim d'voleux ?
Tell'ment qu'si, par devant nous deux,
I' passait queuqu'un su' la route,
Pour un méyion coumm' pour eun' croùte,
I' m' sembl' que j'f'rais un mauvais coup ! ...
Tout ça, c'est ben, mais c'est point tout ;
Après, ça s'rait en Cour d'assises
Que j'te r'trouv'rais ; et, quoué que j'dise
Les idée's qu'ça dounne et l'effet
Qu'ça produit d' pas avouer bouffé,
Les jug's i's vourin ren entend'e,
Car c'est des gâs qui sont pas tend'es
Pour les ceuss' qu'a pas d' position ;
l's n'me rat'rin pas, les cochons !
Et tu s'rais pus cochon qu'mes juges,
Toué qui m'v'oués vent' creux et sans r'fuge,
Tu f'rais pas eun' démarch' pour moué :
T'as l'vent', t'as l'coeur, t'as tout en bois !
L'aut'e, el'vrai Christ ! el'bon j'teux d'sôrts
Qu'était si bon qu'il en est mort,
M'trouvant guerdillant à c'tte place,
M'aurait dit : " Couch' su'ma paillasse ! ... "
Et, m'voyant coumm'ça querver d'faim,
l'm'aurait dit : " Coup'-toué du pain !
Gn'en a du tout frés dans ma huche,
Pendant que j'vas t'tirer eun'cruche
De vin nouvieau à mon poinson ;
T'as drouét coumm' tout l'monde au gueul'ton
Pisque l'souleil fait pour tout l'monde
V'ni du grain d'blé la mouésson blonde
Et la vendange des sâs tortus... "
Si, condamné, i' m'avait vu,
Il aurait dit aux jug's : " Mes fréres,
Qu'il y fout' don' la premier' pierre
C'ti d'vous qui n'a jamais fauté ! ... "
Mais, toué qu'les curés ont planté
Et qui trôn' cheu les gens d'justice,
T'es ren ! ..., qu'un mann' quin au sarvice
Des rich's qui t'mett'nt au coin d'leu's biens
Pour fair' peur aux moignieaux du ch'min
Que j'soumm's... Et, pour ça, qu'la bis' grande
T'foute à bas... Christ ed' contrebande,
Christ ed'l'Eglis ! Christ ed' la Loué,
Qu'as tout, d'partout, qu'as tout en boués ! ...
IDYLLE DES GRANDS GARS COMME IL FAUT ET DES JEUNESSES BEN SAGES
L'chef-yieu d'canton a troués mille àm's, et guère avec.
On peut pas y péter sans qu'tout l'monde en tersaute ;
La moquié du pays moucharde aux chauss's de l'aut'e,
Et les vilains coups d'yeux pond'nt les mauves coups d'becs.
Pourtant, su' les vieux murs nouérs coumm' l'esprit du bourg,
La bell' saison fait berlancer des giroflées ;
Pourtant, dans l'bourg de sournoués'rie et d'mauvais'té,
Y a -des gâs et des fill's qui sont dans l'âg' d'amour !
V'là coumme i's s'aim'nt : les galants r'vienn'nt, après l'ouvrage,
Par les ru's oùsqu'leus bell's cous'nt su'l'devant d'la f'nét'e :
Un pauv' sourir' qu'a peur, un grand bonjour bébéte,
Deux grouss's pivouén's de hont' qu'éclat'nt su' les visages,
Et c'est tout. I's font point marcher l'divartissouér,
Rouet qu'on tourne à deux pour filer du bounheur
Et qui reste entre eux coumme un rouet su' l'ormouère
Pasque... Eh ! ben, et l'mond', quoué qu'i dirait, Seigneur !
Vous l'avez jamés vu, l'mond', dépecer un coup'e
Qu'les écouteux ont pris en méfait un bieau jour ?
Et su' la place, au sorti' d'mess', par pequits groupes,
Vous l'avez jamais vu, l'mond', baver su' l'amour ?
Alors, les fill's renfonc'nt les envi's qui les roingent,
Souffrant tout bas l' désir qui piqu' dans leu' pieau blanche
Coumm' leu-z-aiguill' d'acier dans la blancheur du linge,
Et les gâs fil'nt, sans bruit, par el' train du dimanche ;
Car la Ville est pas loin ousqu'y a la garnison,
L'Martroué, la Préfectur', l'Evêché, l'Tribunal,
La Ville, enfin, la Ville oùsqu'on trouv' des maisons...
- Vous savez, des maisons darrièr' la cathédrale?
Donc, les gâs but'nt au nid des tendress's à bon compte ;
Eun' grouss' chouette est guchée au bas du lumério :
"Mes p'tits agneaux, on pai' tout d'suite ; après on monte ! "
Les gru's accour'nt. "Fait's-nous d'abord nos p'tits cadeaux ! ; "
Et les gâs pai'nt ben châr, étant allés ben loin,
C' que les fill's de cheux eux voudrin dounner pour ren !
Pis les gothons s'déb'hill'nt, et, quand leu' ch'mise est chute,
D'vant leu' corps usagé par le frott'ment des ruts,
D'vant leu's tétons, molass's coumm' des blancs fromag's mous
Les gâs song'nt ; et i's douèv'nt se dir' dans leu' song'rie :
" Y a des bieaux fruits qui s' pard'nt -dans les enclos d'cheu nous,
Et faut que j'galvaudin après des poumm's pourries ! "
Enfin, les pauv's fumelI's rentr'nt dans les bras des mâles
Coumme ent'er les limons queuqu' pauv' jument forbue,
Et pis les v'là qu'as pouss'nt, qu'as tir'nt et qu'as s'emballent
Pour charrouéyer les aut's vars la joué qu'as n'trouv'nt pus !
Mais Ell's ! quand on y pens', coumme a's rurin d'ben aise,
Les Mari'-Clair' du bourg, les Touénons, les Thérèse,
Si qu'a's s'trouvin tertout's ett'lé's, pour el'quart d'heure,
A la plac' des gothons d'la Vill', leu's tristes soeurs,
Victim's coumme ell's du Mond' qui t'naille et crucifie
Les vierg's et les putains au nom d'la mêm' Morale !
Mais quoué ! "Leu-z-affér' fait' ", le souer, les gâs r'dévalent
Vars el' pays oùsqu' les attend'nt leu's bounn's amies.
I's r'déval'ront souvent ! A's attendront longtemps !
D'aucuns r'viendront avec du pouéson dans les veines,
D'aucun's dépériront, coumm' les giroflé's viennent
A mouri' su' les murs de la séch'ress' du temps.
Pis, par un coup, avant d'leu' r'céder l'fonds d'boutique,
Les vieux disant : " Ma fill', te fau'ait un bon gâs ! -
- Mon gâs, t'faurait eun' femm' pour sarvi' la pratique ! "
I's s'uniront avec tout l'légal tralala...
L'blé s'ra d'pis longtemps mûr quand qu'i's noueront leu' gearbe.
Après bieaucoup d'éguermillage i's f'ront l'amour,
Ayant r'mis au lend'main "c'qu'i's pouvin fère el' jour","
A caus' du mond' qui ment jusque dans ses provarbes.
Et i's d'viendront eux mêm's ce Monde au coeur infect
Qui fait des enfants pour pouvouér les fer' souffri
Quand qu'arriv' la saison des giroflé's fleuries
Dans l'michant bourg de troués mille âm's, et guère avec.
GRAND'MERE GATEAU
J'ai s'coué les rein's-claud' du peurgnier
Pour les ramasser su' la mousse ;
J'ai fait guerner les perles douces
Des groseilliers dans mon pagnier ;
Pis j'ai renvarsé queuqu's bounn' liv'es
De suqu'er blanc su' les fruits clairs
Qui cuis'nt dans ma cassine en cuiv'e
Et v'là d'la lichad' pou c't'hiver !
Ah ! les bell's confitur's varmeilles !
J'en ai aux peurn's et aux grosseilles
C'est pou' les p'tiots
Quand c'est qu'i's vienront vouér leu vieille
Grand'mèr' gatieau !
Quand c'est qu'i's ont ben tapagé
Ou ben raconté des histouéres,
Les p'tiots guign'nt le fin haut d'l'ormouére
Plein d'pots d'confitur' ben rangés,
Et i's dis'nt : " grand'mère, on te le jure,
On a grand faim, on mang'rait ben. "
Mais i's lich'nt tout's les confitures
Sans fer' de mal à leu' bout d'pain !
Si je tourne l'nez de d'ssus eux,
Les brigands, grimpés su' eun' chaise,
S'bourr'nt de confitur's à leu-z-aise
Et s'en embarbouill'nt jusqu'aux yeux.
Alors et c'est eun' chous' qui m'brise,
Mais c'est pou' qu'i's ne r'commenc'nt pus !
Faut que j'corrig'leu' gourmandise
Par eun'bounn' ciclé' su' leu' cul !
Si j'les cicle, ces entêtés
Braill'nt coumm' des vieaux à la bouch'rie,
Et, pour calmer leu's pleurnich'ries
Qu'mes carress's peuv'nt pas arrêter,
J'dis à tout's les mauvais's figures,
J'dis à tous les p'tits airs grognons :
"Allons, v'aurez des confitures
Si vous pleurez pus, mes mignons !"
A propos de son patois:
" Au temps de Jehan de Meung, il n'y avait pas encore de langue commune, mais le francien (ou français de l'Ile-de-France) tendait à prédominer, pour les raisons politiques que l'on sait. Chaque auteur se servait encore du dialecte de son terroir, qui était par conséquent une langue littéraire. C'est ainsi que Jehan de Meung écrivit en dialecte orléanais. Il s'excuse d'ailleurs, dans une traduction de Boëce, de ne savoir que son parler natal et de ne pouvoir user du langage plus élégant de Paris (c'est-à-dire de la Cour). (J. Soyer.Bulletin Soc. arch. et hist. de l'Orléanais, 1942.)
" Le langage de Couté a donc ses lettres de noblesse. La révélation du grand spécialiste qu'est M. Soyer n'a été si tardive qu'en raison du peu de différence entre le dialecte francien et le dialecte orléanais. Aux XV. et XVI" siècles, à la belle époque des Châteaux de la Loire, les rois de France et leur Cour n'avaient pas encore abandonné notre pays. Et se faisant l'écho d'une renommée courante, Hubert Fillay pouvait écrire en 1905 une chanson intitulée : "J'sommes d'un pays ousqu'on parle ben ". (Roger Gauthier. Notes manuscrites.)
" Les curieux pourront consulter avec profit le Glossaire du pays de Sologne (Hubert Fillay) qui indique dix ouvrages consultés, ou les glossaires orléanais restés manuscrits (celui de J.-M. Simon, celui de Lenormand, celui de Houzé)...mais ce sont là passe-temps d'érudits, chicanes de bibliophiles. Voulez-vous mon humble avis ? Le patois de Couté, c'était tout simplement " le patois d'cheux nous" . Il est vain de chercher à l'identifier exactement.
" Couté n'est pas un "classique" du patois. Il ne faut pas chercher chez lui un manuel de linguistique dialectale, une certitude mathématique ou scientifique. D'autant plus que cette certitude n'existe pas, ne peut exister. Il y a des différences très grandes de village à village et qui disparaissent sous le rabot niveleur du XXe siècle... (Roger Gauthier. Notes manuscrites. )
" La langue que parle Couté n'est pas du charabia, comme vous l'avez dit, c'est la langue que parle une race ; celle du paysan beauceron. Mais votre habituel talent de conteur voué a trompé, et vous avez malgré vous ravalé un chef- d'œuvre au rang des paysanneries comiques. J'ai éprouvé, en vous écoutant, un malaise (...) Il ne suffit pas, pour se donner un accent de terroir, de prononcer les "r" d'une certaine façon, qu'on n'a jamais entendue que dans les opérettes, et d'appuyer sur les "a", un peu à la manière des Français de l'Est. Non 1 c'est beaucoup plus compliqué. (Lettre de Hésus Grué'à Paul Reboux. Le Gargaillou, n° 100-101, septembre octobre 1938). (Article de Maurice Dauray, directeur, ami personnel de Gaston Couté, contenant la lettre de Hésus Grué à Paul Reboux, suivi d'une réponse de celui-ci, complété d'un admirable commentaire sur le caractère de la poésie de Gaston Couté.)
"Le genre de poésie en argot ou en patois a ses fabricants en série comme la poésie en langue classique. Il est facile d'élider des syllabes, de farcir ses vers d'expressions populaires. C'est même un truc qui réussit généralement, à Paris comme en province, dans les boîtes de Montmartre comme dans les journaux de sous-préfecture. Cela amuse les badauds, et de malins compères exploitent le filon. C'est tout l'art de Botrel. On écrit "J'avions", on prononce "fumelle", on prend une biaude, un chapieau, un biniou ou une cornemuse, selon les régions, on parle des vieilles coutumes, et le tour est joué. Poètes pour cartes postales ! " (Romain Guignard. Le Reflet, 1923.)
14 mai 2008
Les amants tristes
Comme une fleur venue d'on ne sait où petit
Fané déjà pour moi pour toi dans les vitrines
Dans un texte impossible à se carrer au lit
Ces fleurs du mal dit-on que tes courbes dessinent
On dit dans ton quartier que tu as froid aux yeux
Que t'y mets des fichus de bandes dessinées
Et que les gens te lisent un peu comme tu veux
Tu leur fais avaler tes monts et tes vallées
Tu es aux carrefours avec le rouge mis
On y attend du vert de tes vertes prairies
Alors que j'ai fauché ce matin dans ton lit
De quoi nourrir l'hiver et ma mélancolie
Mélancolie mélancolie la mer revient
Je t'attends sur le quai avec tes bateaux blêmes
Tes poissons d'argent bleu tes paniers ton destin
Et mes mouettes dans tes cris comme une traîne
Je connais une femme lubrique à Paris
Qui mange mes syllabes et me les rend indemnes
Avec de la musique autour qui me sourit
Demain je lui dirai des hiboux qui s'envolent
J'en connais dans ma nuit qui n'ont pas de fourrure
Qui crèvent doucement de froid dans l'antarctique
De cette négation d'aimer au bout de l'ombre
Mes oiseaux font de l'ombre en plein minuit néon
Sous les verts plébiscites
Tu connais une femme lubrique à Moscou
Qui mange tes syllabes et les met dans ton bortsch
Il connaît une femme lubrique à Pékin
Qui mange sa muraille et la donne au Parti
Demain nous leur dirons des hiboux qui s'envolent
J'en connais dans leur nuit qui n'ont plus de jaquette
Qui crèvent doucement de froid sous leur casquette
Avec leurs beaux yeux d'or mêlés du Palomar là-bas
Vers les voix de la nuit des étoiles perdues
J'entends des sons lointains qui cherchent des caresses
Et dans les faits divers là-bas ça s'exaspère
Et ça tue le chagrin comme on tue la flicaille
Au coin d'un vieux soleil exténué des glaces
Mélancolie Mélancolie la mer se calme
Je vois monter partout des filles et des palmes
Avec des fruits huilés dans la fente alanguie
Les matelots me font des signes de fortune
Ils se noient dans le sang du soleil descendant
Vers l'Ouest toujours à l'Ouest Western de carton-pâte
Le dentifrice dans la nuit se tient au rose
Un néon de misère emprunté à tes yeux
Viens je t'emmènerai là-bas vers les grands astres
Dans le désastre du matin ou chez Renault
Voir comment l'on fabrique un chef et des autos
Voir la pitié grandir sur des croix qui s'enchristent
Je t'aimerai sur la chaussée et son collant
Ton goudron j'y prendrai le suc de mes cavales
J'aurai l'air d'un roi nègre tu mettras à la moelle
Où je glouglouterai repu ton sentiment
Ton sentiment a le goût de gazelle
Ton ventre n'est qu'un champ de lavande à midi
Et mon couteau qui crisse en y fauchant ma mie
Est d'un faucheur distrait qui s'éploie sous ton aile
Il est au féminin ton sentiment
Il est comme ces demoiselles qui en ont à revendre
Et qui le vendent bien
Ton sentiment me fait gonfler mes voiles d'ange
Ton sentiment me fait du bien au sentiment
Et les fleurs du pavé poussent des cris étranges
Moi qui viens du pavé vers toi et me dressant
Et moi je ne te prends que ce que je te dois
Si je n'avais que du sentiment à t'filer
Il y a bien longtemps que tu m'aurais banni
De ton fief de ton cul de ta loi de tes langes
Il y a bien longtemps que tu te serais cassée
Mais tu m'as réveillé
Et tu nous as tirés de notre mort quotidienne
Et puis toi tu te meurs dans la rue à midi
Sous des floppées de soleils mous
Et de ces mecs qui te prennent dans les mirettes
Et qui te mirent bien dans l'os
Des fois que leur labo pourrait leur renvoyer subito
Ta dégaine grandeur naturliche
A la mesure de leur page
Des fois le soir ils te prendraient impunément
Ils s'empaquetteraient de toi
De ton devoir de grue
Comme dans un journal
Au fond t'es un journal
Je te lis je te plie je te froisse et tu cries
Quand on froisse la soie la forêt sa copine
Lui fait des cris de sœur lui fait des cris sublimes
La soie du crépuscule a des cris de velours
Dans des lits de parade
Dans ces feuilles d'automne
Des taches de rousseur sur la gueule des bois
Je te lis je te plie je te froisse et tu cries
Au fond t'es un journal
Tu t'en prendrais plutôt pour cinq colonnes
Chez toi le fait divers sonne comme un outrage
Tu es partout chez toi et même aux mots croisés
Tu m'y fais deviner les armes de ta voix
Je t'aime et verticalement c'est bien
Tu croises dans mes eaux quand je suis ton pirate
Je te lis je te plie je te froisse et tu cries
Quand je t'aurai bien lue y compris les annonces
J'irai au marché aux poissons
Et t'envelopperai de moules vertes
Au fond t'es un journal mouillé
Avec ta robe imprimée en blanc et noir
Et tes paroles que personne ne pourra plus lire
Tu seras ma dernière nouvelle effacée sur le sable
Tu seras mienne pour la mort je t'aime
Et même avec la fin du monde
La fin du monde abstraite où tout n'est que chiffré
Avec ces cœurs d'acier leurs battements trichés
Avec ces poumons d'or dans les cages-ascenseurs
Où l'on se tient debout où l'on se tient ailleurs
Tu vas descendre là pour t'entendre rêver
Même le rêve gueule à n'y pouvoir plus rien
Le silence est rempli du silence trop plein
Quand ça déborde on croit venue la fin des temps
De ces temps mesurés sur des machines obscènes
Où les minutes ont des cons qui se promènent
En se prenant pour l'Éternité
Et même avec la fin du monde
Je me démerderai pour que t'y voies que dalle
Que dalle c'est pas mal ça ne fait que passer
Ce rien qui prend ses aises aux week-ends de la mort
Quand les ballots y accélèrent leurs victimes
Enchâssée enchristée encollée à mon froc
Tu partiras là-bas vers des boutiques fantastiques
Vers le supermarché où l'on vend la paresse
Où l'on vend de la mort aussi quand on s'y laisse
Où l'on vend la fumée et le vent en paquet
Et l'on paie en sortant avec des sortilèges
L'instant
Au cent millième de seconde
Je te regarderai
Tu monteras du fond des âges
Tu te prosterneras
Je te tendrai la main
Et tu m'agrippera
L'instant
Il va fondre sur toi comme la foudre
Trois cent mille bornes à la seconde
Il n'aura plus le temps de s'attarder au feu rouge
On grillera les feux d'alarme
Et ma pensée qui te devance
Regarde
Ecoute bien le chant de cet enfant maudit
Que tu croiras ton mec et qui n'est qu'un mirage
Oublié par ma mère au fond d'une poubelle
Cette éternelle nuit
Bien se laver le cul c'est donc ça le désordre !
Regarde-moi là dans mes yeux regarde il vient l'instant
Comme à l'automne les bandits jaunes
Qui font aux arbres des hold-up mordorés
Et tu vas t'envahir
Et tu vas t'immerger
Et te coloniser
Tu es seule dans mes pattes
Comme un saxo gueulant des chants désespérés
Tes cris sont des violons des rues
Des hautbois en plastique
Des flûtes de laiton
Et tu t'en fous
C'est là il est là
Entends la mer qui te remonte dans la gueule
Et cette marée double au fond de tes yeux-feu
Dans le feu de tes yeux mon regard s'est éteint
Crie crie crie
TU es moi
JE c'est toi
Comment t'appelles-tu ?
Tu t'appelles la nuit dans le ventre des filles
De ces filles qui roulent au bord de la mort lente
Tu t'appelles l'amour Tu es toutes les femmes
Tu es TOI tu es ELLES
Des niagaras vernis me tombent dans la gueule
Crie crie crie
Tu n'es plus là parce que tu es moi
Et que je suis ailleurs
JE et TOI C'est tout comme
Et l'on s'en va mourir au club des nuits cassées
Qui donc réparera l'âme des amants tristes
Qui donc réparera l'âme des amants tristes
Qui donc réparera l'âme des amants tristes
Qui donc ?
© Léo Ferré
La révolution
La révolution ça dérange
La révolution ça s'arrange
La révolution ça s'explique
Et quand ça s'explique ça s'complique
Et ça s'met dans une commission
Et ça s'met dans une commission de l'armée d'préférence
Eh dis, Sanguinetti, eh ! Qui c'est celui-là dis ?
C'est un Corse ?
Eh non c'est un gaulliste !
La télévision ça se vise
La télévision ça divise
La télévision ça litige
Et quand ça litige ça s'corrige
Ca s'met dans un communiqué
Ca s'met dans un communiqué
Trafiqué d'préférence
Eh dis, ce Finalteri, qu'est-ce que c'est celui-là encore ?
C'est un Corse ?
Euh ! C'est un gaulliste !
La révolution c'est pratique
La révolution ça oblique
Ca tombe quand ça peut et ça prête
Et quand ça prête trop ça s'achète
Ca s'met dans une augmentation
Ca s'met dans une augmentation
Du fumier de préférence
Ortoli ! Ortoli ? Qui c'est celui-là alors ?
C'est un gaulliste ?
Eh non, c'est un ministre
La révolution tralalère
La révolution tralalère
La révolution tralalère
Quand ça tralalère trop ça s'casse
Ca s'met dans un coin à glander
Ca s'met dans un coin à glander
Pour longtemps de préférence
Et tous ces mecs qu'on voit plus, dis ?
Qui c'était ça ? C'étaient des... eh ! Non
C'étaient p't-être des... non, non, non
Et alors qui c'était ?
C'étaient des journalistes honnêtes.
© Léo Ferré
